Una mosca detuvo el vuelo en el borde de su plato de sopa. Él dio un manotazo lento y burdo; sus 83 años le habían quitado casi toda su movilidad, pero logró ahuyentarla.
Autor: Primera Página Revista
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La cultura a la caza del fascismo
A los trece días, trece como número enigmático, de haberse iniciado la Guerra civil española, un nutrido grupo de artistas y escritores cerraron filas para combatir al fascismo desde una de las más loables trincheras, que a su vez es uno de los principales objetivos a destruir de las hordas de salvajes energúmenos: la cultura.
Habitar el silencio
1
Jueves 26 de septiembre, 2019. Una fotografía apareció frente al monitor de mi computadora: una pizza sonriente con ojos. Un mensaje lo acompañaba: ¡Amor, será nuestro Wilson! En la fotografía había algo evidente. La persona que me hacía escribir estaba acompañada de alguien más que no era yo. Tres segundos después perdí la voz. Esa fue una de las tantas veces en que he muerto.
La hechicera || Cuento de Eduardo Viladés
Pintura: En la Mancha. Dulcinea del Toboso de Cecilio Plá y Gallardo
Cuando era niño, en el colegio nos enseñaban a no hacer nada. Nos animaban a que durante algunos minutos nos tumbásemos encima de la cama o en el sofá y nos perdiésemos mirando al techo. Te concentrabas tanto en un punto blanco sobre tu cabeza que llegaba un momento que parecía que estabas flotando e incluso costaba enfocar la mirada. Era en ese preciso instante cuando nacían las mejores ideas y la mente recargaba las pilas.
Gracias a Julia, retomé esa costumbre en mi edad adulta. Aprendí a despreocuparme. Cuando la conocí, trabajaba como jefe de prensa de unas bodegas en Toledo. Había estudiado dramaturgia y periodismo y era el máximo responsable de un grupo de actores y reporteros que elaboraban guiones teatralizados con el mundo del vino como telón de fondo.
hoy me desperte extrañandote con el corazon en la mano || Poema de Gabriel Bazalar
muchas veces me equivoco y me entierro en una sombra,
debajo de tus sabanas la sangre puede vomitarse como un arcoíris
y algunas fotos que te hice el año pasado
Crimen ejemplar || Microrrelato de Luis Gálvez
A Max Aub
El muy pendejo se subió al bus y, pistola en mano, dijo cáiganle con todo hijos de su putamadre, así que lo amagué, le quité el arma y pum, le di justito en la cabeza. ¿Quién es culpable? ¿Él por haber tenido en verdad la intención de matar o yo por haberlo hecho?
Discurso metafísico sobre la muerte || Poema de Emilio Paz
Sobre la esperanza de los muertos
La muerte no asesina,
la muerte guarda lo que ama.
Una rosa, a los pies del mausoleo, es evidencia
de algún ser humano que sobrevivió a la guerra.
Entre los tejidos y las pieles,
entre los pétalos y las grietas de las columnas,
se esconde algún poema
que buscará vencer a la muerte.
La nada y el soliloquio de la muerte || Poemas de Javier Alejandro Fuentes
Pintura: Muerte de Alfonso XII de Juan Antonio Benlliure
Angustioso soliloquio ante la lápida
“Yo no quiero que al escuchar la tierra
Joaquín Prada
preguntes quiénes son los muertos”
I
Traigo
las flores que prometí
y no hay abeja capaz de extraer
cada lágrima con las que crie su pétalo,
no hay abeja capaz de fecundar
con este polen estéril otra rosa marchita.
Traigo mi peor sonrisa
cada diente es un soldado
cada mancha en ellos una familia
que en la incertidumbre de una guerra
no sabe dónde quedará el cadáver de los recuerdos.
El sueño infinito || Cuento de Isaac Gasca
Ilustración de Aimeé Cervantes
Cuesta trabajo abrir los párpados al amanecer después de otra noche intentando dormir. La mirada pesa, los ojos duelen. Siento que floto, como si mi cuerpo estuviera inflado con helio. De un momento a otro levitaré. Humecto mis ojos con un gotero que lo mismo podría contener fuego. En el espejo observo que las ojeras se levantan bajo mis ojos como un muro infranqueable que prohíbe entrar al sueño. Mis ojos se tornan más negros, más pronunciados mis gestos. Llamo al trabajo para pedir otro día de descanso. El jefe me otorga el permiso y me recomienda un psiquiatra, el tercero en lo que va del año. “Claro que sí, Julio. Tómate el tiempo que quieras a cuenta de tus vacaciones”. Cuelgo. Mi casa fría, blanca, vacía, es una perfecta analogía de mi corazón roto, duro, estéril. Por la falta de sueño agrego sal a la leche, azúcar a la carne, miel a la pasta. Si existe la vida después de la muerte debe comenzar así.
La ceiba descuelga su enormidad en ramas de porcelana rota || Poema de Tizzone Fonca
Los pajarillos cantan inadvertidamente altísimos atropellan la noche en su ambición lopusca El tecolote ulula todavía lambiscando los cráneos de la eternidad los cardenales —la mano se vuelve lepra al escribir esta palabra— regurgitan su […]
