Categoría: Letras

Un panorama de amplio espectro en torno al fenómeno de la palabra escrita

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El pintor y la luz – Cuento de Carlota Arráez Gómez

Ilustración: “A gig grass field”, de julykings

Son las tres de la madrugada y no consigo dormirme. Sobre mi regazo, las palabras de John Steinbeck; a mi izquierda, Lili duerme. Intento concentrarme en el libro, pero la escasa luz y el ruido constante que llevo escuchando desde hace horas me lo impiden. Este ruido es algo parecido al balanceo de una canica contra la pared mezclado con el agua de una gotera. Tras varios minutos, el ruido cesa. Cierro los ojos y el sueño me lleva.

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San Oriondo – Cuento de Javier Adonay Flores

La madrugada que maté a mi padre, tomé la decisión de mudarme a San Oriondo, un pequeño pueblo en la frontera donde él nació. Rechinaron en mi mente las constantes anécdotas sobre su infancia y lo feliz que fue cazando cangrejos y bajando mangos de los inmensos árboles que ahí crecen. Antes de irme envolví su cuerpo, bajé el agua de la pila y lo tiré adentro; guardé mi ropa, la suya y cinco pesetas que guardaba en una de sus botas. 

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Una lectura geológica a la epopeya azteca de Elena Garro

Desde hace más de tres décadas, la colección Material de Lectura de la UNAM nos ha ofrecido una ventana a un amplio catálogo de la literatura universal, pues abarca libros breves de múltiples autorxs de todo el globo terráqueo. Recientemente reeditado como parte de la nueva época de la colección, el número 141 nos invita a conocer uno de los cuentos más significativos de una escritora relevante en México e Hispanoamérica: Elena Garro (México, 1916-1998).

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La meta – Cuento de Rodolfo Ruiz Vázquez

Alcanzó la azotea aupándose a un papalote que un niño echó a volar. Desde la cornisa, observó a las multitides desplazándose a un ritmo trepidante por la calzada. Quienes hasta entonces Chela viera teratológicos se habían convertido en seres diminutos aglomerados en una marabunta que corría veloz entre las dos bandas de edificios, a la manera de un río al fondo de un cañón. La diversidad cromática de los atuendos en continuo flujo le recordó las aguas contaminadas de aceite, tornasoladas en la superficie, que con frecuencia bajaban por las cunetas de la ciudad, y que para ella representaban caudalosos e insalvables torrentes. Separada de la marabunta por vallas de metal, sobre la banqueta efervescía un caldo de pañuelos, banderines y palmas batientes, el cual, sin embargo, se mantenía fijo al mismo punto.

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Coral Bracho: Cuatro miradas para (re)velar el mundo

Acercarse y descorrer el velo. Trazar un bosquejo del mundo para después desdibujarlo. Acariciar el instante desde cada uno de los sentidos. Congelar el tiempo para velar y observar la vida que se nos presenta frente a los ojos. Estas y otras tantas ideas nos asaltan al encarar la poesía de Coral Bracho (México, 1951), poeta mexicana con más de cuatro décadas de trayectoria, casi una veintena de libros publicados y ganadora de reconocimientos tan importantes como el Premio Xavier Villaurutia (2003) y el Premio Internacional de Poesía Jaime Sabines-Gatien Lapointe (2011).

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Carmen Boullosa: la herida sigue abierta en su poesía

La herida está abierta. La armonía está rota y sólo queda la fantasía del orden de las palabras, así como la inspiración de los versos. Carmen Boullosa (Ciudad de México, 1954), escritora apasionada y poeta sagaz, desnuda la lesión, lacera, evita que cicatrice y provoca que continúe “cada día más viva a la manera de la llaga, / altiva y voraz”. Desde la visión fresca y pertinente de una nueva época, la colección Material de Lectura de la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM) recupera a una Boullosa inquebrantable pero frágil, franca pero esquiva, encendida pero cautelosa. Con esa cuidadosa recuperación, la herida queda a flor de piel, ahí, disponible para que cualquiera eche sal y disfrute del dolor.

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Animal de bosque

«Animal de bosque», la lucidez de saber decir adiós

Ésta es la historia de un poeta que interioriza su muerte inminente, pero que no pierde las ganas de conocer los últimos resoplidos que la vida le aguarda. Es la expresión de la muerte como algo que concluye, pero sin renunciar a vivir plenamente hasta el final. Y es que todos y todas pensamos a menudo en nuestra muerte. Nos preguntamos si supondrá el fin de nuestra existencia en la tierra, si existe el “más allá” y, si es así, cómo será, si nos reencontraremos con nuestros seres queridos ya fallecidos, si nos reencarnaremos en pájaros o canguros, o si finalmente resulta ser todo una artimaña y no existe nada más que el olvido perdido en medio de la oscuridad de nuestro eterno descansar. Hay quien dice “vivamos y que pase o lo que tenga que pasar”, y Joan Margarit (Sanaüja, Lérida, España, 1938-2021) era uno de ellos. Animal de bosque (2021) es su último libro que escribió, ya enfermo, justo antes de partir.

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Pasados imaginarios: del dolor a la nostalgia en tres cuentos de Hernán Lara Zavala

Ensayista, académico, novelista y cuentista, Hernán Lara Zavala (México, 1946) es uno de los autores mexicanos con mayor trascendencia en nuestro presente. Su faceta cuentística —a propósito de la reciente edición hecha por la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM) para Material de Lectura— brinda el pretexto suficiente para acercarnos a su narrativa, rica en recursos y temas, además de versátil respecto a sus motivaciones.