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El vertedero y unos tankas – Poemas de Marcela Chávez

El vertedero

Hurgo un rato en memorias viejas
para entrever un par de mis historias
En ocasiones como ésta 
entiendo que acostumbro a olvidar
millares de cosas pequeñas
Nada nuevo
Mi memoria es masoquista, avanza con egoísmo
y elimina los recuerdos de mi ojo malo:
una hilera de caminos dispares
las paredes pintadas de los baños
las huellas en la arena de la arena del mar
mi confesionario hecho hace tres años
Borradas se desvanecen en el pantano
del pasado
Es mi memoria selectiva, memoria injusta
como si conformaran una pila insignificante los días
Hasta que en ratos así hurgo
y descubro un par de recuerdos pequeños
cosas valiosas

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RCA – Minificción de Raúl Mendoza Mandujano

Hubo saetas infernales cayendo en el desierto-ciudad. Televisión apagada por luz eléctrica agonizante dejó entrar la calle que tosía en sueños adansonias. Eran eones de tubos fluorescentes en el panel del filtro-firmamento. Los reflectores colonizaban a Venus con fuegos artificiales de su eterna primavera. Marte estuvo en invierno desde el control remoto. Su orbe moribundo agonizó todavía más por el gran apagón. Tenía voces-bocina en cada mota de polvo, pero sin cuerpo. Antiguas civilizaciones que jamás nacieron lloriqueaban desde otra programación ausente. Ríos de diamantes sin cielo lastimarían a los gigantes gaseosos del filtro de color. Océanos de cobre torturaban una clavija de continentes etéreos. Habían olvidado la guerra con los mundos tectónicos del cañón de electrones. Ojos de araña miraban al sistema planetario recién apagado. Lo organizaron con la ley del eterno retorno. El botón de encendido entre sus dedos apuntaría al hermano del sol, ser LCD funesto, para que se repitiera:

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Tres cuentos para un relato – De Duncan Axel P. H.

No es tu nombre

No es tu nombre, no. No es tu nombre el que saborea mi lengua, carajo. Ni es tuya la piel que me penetra, no. Tampoco son tus labios ni es la voz la tuya cuando nos dejamos por fin en paz y llega el adiós sin atrevernos a mirar.

Fundidas las estrellas, sé que no estarás y aun así te busco. Una noche, eso fue todo, tal vez menos, un rato y nada más. ¿Cuál era tu nombre? ¿Cuál era tu maldito nombre, carajo? ¿Cómo pude olvidar tu nombre?

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Cuando las plataformas son injustas

Cuando las plataformas son injustas: el ocaso de las “startups” tecnológicas

Ilustración de Carlos Gaytan

Hemos visto que las mayores corporaciones de Silicon Valley tienen amplias oficinas para la libre circulación de sus empleados. Proveen a sus trabajadores de entretenimientos variados que van desde restaurantes y cafeterías completamente gratis, hasta toboganes y trenes para el transporte intra-oficina. Así, los ingenieros de software, los analistas de datos y los ejecutivos de marketing pueden liberar su mente de las extenuantes jornadas que dedican a la consolidación de sus emporios transnacionales.

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¿Qué es el arte?

Obra: El derramamiento de sangre, de René Magritte 

¿Qué es el arte? Me planteé el objetivo de escribir un ensayo intentando responder esta pregunta. Estuvo presente durante semanas hasta que ya sólo parecían sílabas alternadamente colocadas en mi cabeza. Cuando pensamos en “arte” una serie de imágenes pueden llegarnos a la cabeza: la escultura de la Venus de Milo, unos girasoles de Van Gogh, sin embargo, responderla puntualmente es algo que me deja sin palabras. Pareciera que pudiera conocer todas las corrientes artísticas, todos los artistas renombrados por la academia y aun así no tener idea de cómo resumir lo que hacen. 

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Savia y sombra: entre la memoria y el olvido – Poemas Mario Benavides Fernández

Exilio

La infancia: aquella fue una edad mirífica,
de aromas inolvidables y dulces juegos,
al arrullo de una voz misteriosa
que desde el follaje nos llamaba al atardecer.
Nunca conocimos del todo aquel país,
pero la fragancia salutífera de los eucaliptos 
y aquel leve temblor de una brizna de hierba 
entre nuestros dedos infantiles,
nos conducían por azules senderos nocturnos, 
entre seres luminosos
de lentos párpados vegetales.
Después, nos dispersamos sobre la faz de la tierra.
En sus áridos caminos
nunca hallamos esa dulce vibración del viento 
entre la seda mágica hilada por árboles fragantes.
Voces. Sombras.
Huellas de una luz perfecta
extinguida hace mucho tiempo,
y el comienzo de una esperanza,
en el débil fulgor
de esa llama declinante
que se agita 
en el abismo de la memoria.

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Yo soy mi casa: “Cerezas en París”, de Magali Velasco

Al decir casa pretendo
expresar
que casa suelo llamar
al refugio que yo entiendo
que el alma debe habitar.

Guadalupe Amor, Yo soy mi casa

“Entendí que yo era mi casa, mi adiós y mi bienvenida”, reza una de las primeras líneas incisivas de Cerezas en París (Universidad Autónoma de Nuevo León, 2022), novela corta escrita por Magali Velasco. En efecto, es posible reconocer la búsqueda interpersonal de Montserrat Montero, la protagonista, que recae en la presencia del yo como recipiente de los acontecimientos narrados. Si la casa, en palabras de Pita Amor, es el refugio del alma, Magali Velasco nos ofrece en el libro no sólo el amparo de su personaje, sino también un refugio para el rompecabezas de la incompletitud humana encarnada en una voz femenina.

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Sueños premonitorios, atentados terroristas y “Bonitos escombros”

Fotografías de Marcela Chávez

Luces azules y amarillas coexistiendo con música jazz de los años veinte. Referencias a Harry Potter en medio de la noticia de la caída de las Torres Gemelas. Envolturas de Panditas y la coreografía de Umbrella efectuada con un rifle en las manos. Bonitos escombros es la obra de teatro escrita y dirigida por Adrián Miranda, protagonizada por Brandon Caballero y Fabián López. Sus dos horas de duración arrojan al público en un viaje a veces onírico, la mayor parte del tiempo trepidante, que encapsula la violencia de un mundo en perpetuo y creciente conflicto armado, el poder mortífero de los sueños y la complejidad inherente a las relaciones humanas.