En el cementerio de la memoria las ruinas de la razón aspiradas son espectros o almas evaporadas, molida hojarasca de mi historia. Y así sólo te aprehendo, luz mortuoria, bajo el claroscuro de las miradas; rasgo tu piel, las formas destiladas, y las poseo con violencia amatoria. Pero al fin, eso es nada. Pobre rico que del pulviseris admira el arte, y del amor le quedan los despojos. De esta forma, más o menos me explico por qué hay días en que no quiero buscarte, y te encuentro cuando cierro los ojos.
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