Era una noche glaciar en Santa Margarita, de ésas en las que no pasa nada digno de ser recordado salvo que de la nada un fulano llegue corriendo al supermercado, y que justo cuando va a pasar la puerta alguien se atraviese para impedírselo y le brame:
—Quieto. No se mueva.
Es un tipo más bien corriente, sale del trabajo a las seis, ya sabes, casi dos horas de tráfico, se demora en regresar a casa. La esposa se siente sola. No quiero que pienses […]
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