Primavera
Tus caricias se resbalan
escurren sobre mi espalda.
Trinan las aves
y florece en mis ojos tu ausencia.
Verano
Soy tierra
sobre la que
llueves.
Recibo de ti la vida.
Otoño
Sabrán de ti
porque escribí tu nombre
en mi piel
−hojas que el viento
arranca a jirones−
De otro modo
sus cinco letras
nada dirían nada.
Invierno
En mi garganta se quedó
un sonido
que se parece a tu nombre.
No. Me digo:
El amor es un ave que no vuelve.
***
Nancy H. García (Cuautla, Mor., 1990) Maestra en Letras (Letras Mexicanas) por la UNAM; escribe la columna»hojasueltas» de la revista digital Amarcafé y lee poesía en sus ratos libres. Ganó el Premio Bitácora de Vuelos Ediciones 2018 en la categoría de Ensayo con el libro Palabra e imagen en Morirás lejos.Un acercamiento a José Emilio Pacheco, mismo que se acaba de publicar en esa editorial.
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